玛格丽特

玛格丽特

玛格丽特

我喊你的名字

我明天也许就去陪你

可我现在好怕

好怕

羽毛笔的墨水被写干了

我便用血在墙上写，漫无目的的乱划

玛格丽特

等我

我马上来

我发誓

我马上来

莉丝

（字迹到这里突然中断，羊皮纸被泪水和血浸透，后半页全是抓痕和涂鸦，再无一个完整句子）

露娜历1278年　碎月21日　阴

致以后任何翻开这几页残片的人：

原谅我前几日断断续续的记录，也请原谅我的字迹像被疯狗啃过一样。

原谅那些泪痕、血点、抓痕和不成句的尖叫。

那不是我，那是失去玛格丽特之后，一时没来得及缝好的壳。

如今壳已经重新缝好了，我又得以静下心记录最后的时光。

请继续读下去，或者就此合上，都无所谓。

我只是继续写，就像继续呼吸一样。

这几天，我学会了在没有她的牢里活下去。

通风井不再有人敲三下问“我在吗”。

我也不再对着它喊她的名字。

夜里冷得醒来，我就数心跳，一下一下，数到天亮。

原来人可以这样快就习惯空缺。原来人是什么都能习惯的。

今日午后，铁门开了。

进来的是刽子手。

他比传闻中更高，也更瘦。不禁让我想到，这样一个即将夺走我生命的人，是如此的普通，普通到倘若平日里我遇见他，一定会认为是乞讨的乞丐，看也不会看一眼。

他站在我牢前，上下打量，没说一句多余的话，只问：“罗恩施泰因家的小姐，还记得我吗？”

我点头。

当然记得。

我记得几日前，他从房间中带走玛格丽特，也记得他站在玛格丽特旁，面无表情的一圈圈拉动着绞绳的滑轮。

他蹲下来，与我平视，声音低得几乎像情人私语：

“你的日子定了。不会太远。”

铁门关上，锁链声远去。

我知道日期不远了。

也许再过五日，也许十日，也许就在明天。

我不再问“为什么是我”。

我只问“什么时候”。

玛格丽特，

我快来找你了。

莉丝洛特

于悔罪塔第十七号牢房

露娜历1278年　碎月30日　晴

致你，

任何在多年以后拾起这本残破羊皮日记的人：

愿你平安。

若你正坐在温暖的炉火旁，请为我举杯；若你正遭受这和我一样的苦难，请和我一同祈祷女神的原谅。

我已无话可求，只谢你肯读到这里。

不久之前，铁门开了。

书记官、狱卒、刽子手，一如那天带走玛格丽特。

宣判书念得很快，我记不清了。

我恳求她们允许我在最后的一天写下这段日记。

于是他们把我的双手绑在前面，而不是背后。绳子勒得极紧，却留了能握笔的余地。

我谢过他们。

他们笑着抱怨贵族就是麻烦。

我回到牢房，坐在椅子上，看了看被重新用砖头堵好的墙壁。

窗外的天蓝得好残忍。

我抬头看天，看了很久。原来天空一直这么高，这么亮，这么冷漠。

我回忆了很多。

宫廷的舞会、水晶杯里的莱茵酒、母亲的温存、兄长的冷眼。

还有玛格丽特。

我把日记一页页的翻，好像这本仅仅四十六日的日记是我的一生。

原来人的一生，最后可以浓缩成这么短。

我想说一点感悟，却发现也没什么可说的。

死就是死。

绳子就是绳子。

贵族与平民，骄傲与卑微，终究都要在四寸高的空中踢完最后几下。

我只庆幸，

庆幸我写了这些字，

庆幸有人将来得以像我看玛格丽特那样看过她，

庆幸今日有人肯让我把双手绑在前面，

让我把最后一句写完。

敲门声响了。

咚，咚，咚。

像玛格丽特曾经敲墙。

只是这次不是三下，而是持续、冰冷、不容拒绝。

时间到了。

是时候做个告别了。

致世界：

谢谢你曾让我活过。

致这本日记：

谢谢你曾让我不孤单。

致你，我的读者：

愿你永远不必懂得这些字的重量。

再见了。

莉丝洛特·罗恩施泰因

绝笔

于悔罪塔第十七号牢房

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