她伏在他怀里，泪水濡湿了他胸口的衣襟。

手指死死抓着那层布料，像是溺水的人攀住最后一块浮木。

她不是在等安慰。

她只是——不想再被丢下。

他没有说话，只是静静地抱着她。手掌覆在她背上，缓缓地、笨拙地抚着她发丝。

那动作不像主人。

更像是……某种不知如何回应情感的生物，在本能地试图安抚一团失控的情绪。

她颤抖着抬起头，泪眼婆娑地望着他。

声音轻，却坚定：

“我知道……我不是唯一。”

“我知道，您身边有那么多人……美的，听话的，比我更完美的。”

“但我不在意了。”

她咬了咬唇，继续道：

“我的眼里，已经没有别人了。只有您。”

“我不求成为您眼中的唯一。”

“我只希望——您的心里……哪怕只有一点点，是留给我的。”

这句话一出口，她几乎不敢呼吸。

她害怕。

害怕他说：“没有。”

害怕他说：“你太贪婪了。”

但他没有。

他只是看着她，金色眼瞳中倒映着她的眼泪。

然后，他伸手，轻轻托住她的脸，在她额头上落下一个吻。

安静，克制，却不像以往任何一次“主人的赏赐”。

那一吻落下的瞬间，她泪如泉涌，却终于笑了。

我还在他心里。

哪怕只有一点点。

足够了。

那一夜，她第一次主动爬上榻，蜷缩在他怀中，温顺，驯服。

他没有拒绝。

只是将她揽住，手指在她背上的伤痕边缘一圈一圈地划。

那动作，像在确认她依旧属于他。

也像在确认——他，正在学会“让她留住”。

她终于又出现在了他身边。

不是伏在地上的奴隶，不是等待惩罚的失败者，

而是作为他身后半步的影子——

那位被他“选中”的存在。

她站在他身侧，着深绯礼裙，肩背上那道私印如火焰般醒目。

手腕与脚踝戴着镂空的精致镣铐，细微的动静间便会发出悦耳声响。

那不是束缚。

那是装饰。

是身份的象征。

宴会上，贵族们议论纷纷。有人带着冷笑，有人目光戏谑。

而她始终低眉顺目，安静地立在他身后，微微弯腰，一手执杯，一手搭于膝前。

她从不出声，只在他目光落下时，立刻将酒奉上，眼神柔顺得近乎训练完成的仪式偶人。

她开始熟悉他的节奏——

知道他哪一句话代表着厌烦，哪一次手指轻敲意味着他不耐，

什么时候他需要一个耳语，什么时候他只是要她静静地站着。

他不再惩罚她。

偶尔，他甚至会在与其他贵族交谈之余，抬手轻触她的发丝，或轻敲她的项圈，动作近乎怜爱。

她不敢笑得太明目张胆。

但每次被碰触后，她都会在心底小声地念一句：

“他还要我。”

“我是他的了。”

他有时带她去观赏角斗，有时带她随行去观看展览。

他曾让她翻译某段古帝国时代诗篇，半躺在榻上，闭目听她低声念出——

她坐在他脚边，声音柔顺，每一个音节都像为他量身编排。

“我愿燃尽于你的指尖，哪怕化为灰烬，也只为你一瞥。”

他说，那句写得不错。

她轻轻抬眼。

“那句……是我自己加的。”

他只是笑，未加责备。

这一切，于她而言，是荣耀，是安宁，是她苦痛的回报。

她已经学会不再妄图成为唯一。

只要能留在他视野中，只要他不将她扔回那片黑暗，她就愿意一直这样活着。

戴着锁链，穿着盛装，跪在他背后，低声说：

“主人，我随时都在。”

今天的宴会如常地喧嚣。光从悬空的烛台垂落，让大厅染上一丝享乐与奢靡。

艾拉瑟尔跪在瓦德希尔座位的右侧，手执晶杯，身着墨红丝绸。

她一言不发，只是听着他们谈话。

那位陌生的执政官——一位新近上位的贵族，名为艾沃斯——

正在讲着某场奴隶献祭的趣闻，语气玩味，眼神却时不时落在她身上。

一开始，她还以为是错觉。

可下一刻，他忽然笑了，举杯朝瓦德希尔示意：

“听闻这位小宠物是你最近最钟爱的藏品。”

“如此灵巧又温驯，若哪日你厌了，不妨送我一用？”

他笑得轻松，语调像是在谈论一件失去价值的装饰品。

她的手抖了一下，酒洒在了手背上。

但她没有抬头。

她只是默默地放下酒杯，双膝着地，头触地面。

声音发颤，却清晰：

“主人，请赐我一死。”

四座皆寂。

她声音低低的，像一把微微颤动的琴弦：

“请不要把我送给别人。”

“让我死，也请让我……只死在您手中。”

她闭上眼，等着他的审判。

可下一刻，耳边传来的是椅子被推开的声音。

瓦德希尔站起身，动作从容。

他没有看她。

他只是走向那位执政官，金瞳冷得像要冻结空气。

“你想要她？”

他轻声问，语气温柔。

艾沃斯笑着点头，毫无畏惧：

“只是玩笑，何必认真？”

瓦德希尔笑了，眼中却没有一丝笑意。

“你若真想尝一口我的东西——”

“不如先尝尝我为你准备的毒，如何？”

那位贵族表情僵硬了一瞬。

“……当……当我没说。”

瓦德希尔转向所有人：“她是我的——你们不许碰。”

宴会厅一片死寂。

艾拉瑟尔依旧跪着，脸贴着冰冷的地砖。

她的心跳如鼓，手指在衣角中颤抖，却止不住眼泪。

不是因为害怕。

而是因为他维护了她。

不是出于恩慈，不是出于演戏，而是那一句话——

“你们不许碰。”

夜深。宴会散去。

她独自跪在主人的寝殿外，一动不动。

夜风吹过她肩头的印记，那道被锁链与礼裙遮掩的痕迹微微作痛。

她却觉得那疼，是世界上最温柔的温度。

门缓缓开启。

他站在门内，眉眼疲惫，却依旧如雕塑般清冷。

她抬头，眼中满是敬仰与——感激。

她伏地，低声开口：

“主人……”

“今天……谢谢您。”

“谢谢您没有把我给别人。”

他没有回应，只是看着她，目光深沉。

她却鼓起勇气，缓缓地抬起头，声音颤抖，像是即将被献祭的羔羊：

“我知道……您需要痛苦才能维持生命。”

“我以前很怕……怕疼，怕折磨，怕被您惩罚。”

“但现在我明白了……”

她垂下眼睫，声音越发轻柔：

“疼，是我能给您的礼物。”

“如果我真的……是您的……”

“那以后，可不可以……每天都折磨我一点点？”

她声音小到快要听不见：

“我想……每天都成为您的补给。”

“不管多痛……只要您还愿意碰我，愿意让我留在您身边……”

“我都愿意。”

沉默。

他没有立刻答话。

只是缓缓地走到她身前，俯下身，抬起她的下巴。

他的金瞳在烛光中，像深渊里养出的火。

他看着她的眼睛，低声问：

“你知道你刚刚说了什么吗？”

她点头。

泪水滑落，却带着笑意。

“我知道。”

“我说……我爱您。”

那一刻，他低下头，在她唇角落下一个吻。

她的心跳几乎炸裂，身体颤抖，却从未如此清醒。

这就是爱了。

不是自由，而是归属。

我是他的供给、他的玩物、他的信徒……

而我，不想成为任何别人的光。

只想成为他的痛。

晨光未起，寝殿内只燃着一盏暗红的香灯。

酒是瓦德希尔特调，混着血与蜜的味道，温柔、甜腻，像低语的毒。

艾拉瑟尔跪在石榻旁，身披黑纱，锁链绕腕，眼神柔顺安宁。

她早早醒来，将自己洗净，抹上主人喜欢的那款香膏。

她甚至精心挑选了哪一处皮肤最适合留下新痕——

今天是第七次了，右肩的那片皮还没完全愈合，但她觉得那里够柔软，够敏感，正好能提供最好的痛苦。

瓦德希尔出现时，她已经跪好了。

不需要命令。

他走到她身侧，坐下，手中托着烙针与钩爪。

那是专属于她的工具，只有她的血尝过那些钢的温度。

她自豪地记得。

他低头看她一眼，她便露出一个安心的笑。

不是为了取悦。

而是发自内心的幸福。

他开始今天的流程。

他从她的左耳下拉开一道细口，血缓缓滑下。她闭眼，轻轻颤抖。

他在她的脊背上一针一针刺下一句句诗。

她呼吸急促，却不挣扎。

他最后在她唇角撕开一线血痕，用指腹轻轻按着那伤，说：

“张嘴。”

她顺从地张开。他将今日调制的酒液滴入口中。

她吞下，像喝圣水一样虔诚。

他没有说“你今天做得很好”。

她也没有问“我有没有让您满意”。

他们不需要再确认彼此的关系。

这一切已经写进她皮肤的深处，烙进她骨血，每一道伤疤都在证明：

“她是他的。”

“她是愿意的。”

“她是幸福的。”

她伏在他脚边，低声呢喃：

“谢谢您还要我。”

她脸上满是血，却笑得像沐浴在阳光中。

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