以下为《现代文艺》出版社收到的原稿。

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他总能看到不属于他的画面。

那画面真实得像是他偷走了另一个人的眼球——又或者，是他的眼球被那个人夺走，塞进那个人的身体里，看着别处的景象。

他看见了一朵花。

那是朵开在马路边灌木丛脚下的蒲公英，金黄色的花由灯柱般的花茎举着。几条稍显弯曲的叶片舌头似的从根部伸出，又像是某种绿色的鹅的长羽，羽根整齐地指向花茎。

这样啊。他想。已经见惯了，没什么稀奇的。

眼前的花却逐渐放大，靠近他，抬升。他没有走过去，也没有蹲下。有什么人扭曲，翻折了世界，把那朵蒲公英送到他的面前。

凑得真近啊。他想。他甚至能看见那纸一样的花瓣微微摆头，有细小的绒毛从花萼中钻出，在阳光下泛着金色的光。那是种比花瓣更淡、更亮的黄色。

他细细地嗅着。

闻到了油墨的气味，咖啡与茶混合汗味的浊气，更浓的是烟味和灰尘味，从库房里爬出的魔，匍匐在地上，一点一点地朝他靠近，在他面前猛地抬起身子，把他囫囵包裹，一口吞下。

这不对。他想。

他伸手，想去触碰那朵花，手指却只摸到坚硬的、微微发热的平面。

视野里突然出现了一只手。稚嫩的手，长有细密的白绒。他看见那绒毛皱在一起，上面沾着一小块没洗干净的紫红色。

手小心翼翼地托起花：花离得他更近了。他仿佛能听见吸气声，混杂在聊天和敲击键盘组成的背景音里。他以为自己吸了一口花香，仍是什么属于蒲公英的味道都没闻见。

忽然，那朵蒲公英猛烈地晃动起来。两秒——或者一秒，总之是个极其短暂的时间——之后，地面离他远去。他感觉自己站了起来，或者那个扭曲世界的人把世界复原了。唯一的区别是蒲公英还在他面前，还留在那只白手的掌心。花茎末端是一道触目惊心的撕裂痕，两条纤维蛛丝样地飘在空中，很快就看不见了。

我获得了这朵蒲公英。他想。

……但我，拥有了它吗？

我会将它带回家，等它枯萎了再扔掉吗，还是现在就扔掉？

或者吃掉，然后排泄出来……

他眨眨眼。

蒲公英和马路不见了。现在出现在他眼前的，是他的工位，他的电脑。左边是报纸，大部头，各种各样他应该阅读的通告，右边是他的咖啡杯和内线电话。他的手按在电脑屏幕上，棕色的、满是皱纹的手，长有扭曲的毛，在显示器上留下了清晰的指印。

拉面送到他的面前。骨汤的颜色介于乳白与肉粉之间，散发着被称为“香”的气味。这是种常见的描述，也可以被用在煎鱼，烧肉发出的气味上。但那些气味和此刻、此处他闻到的气味不同，只是被冠以同一个描述，仓促地归为一类。

他掰开筷子，插进碗里，熟练地夹起一绺。预制的面鲜黄，和蒲公英色调相近，在他的筷子里卷曲，像被烫过的头发。

嚼起来带着肉味，湿漉漉的，没有头发的韧劲。

他又夹起一绺，送进嘴里。

眼前忽然出现了幻象：他看见一个生锈的八音盒，钢琴的形状，边角处的黑漆烤过似的褪去，露出黄铜色的芯。一双洁白的手托着它，左手捏住钢琴，右手旋转发条钥匙。毛茸茸的手，肉垫都包在毛里。

餐馆里还有客人闲聊的声音，服务生从他身后经过，带起一阵风。他循着本能放下筷子，摸索着去拿桌上的汤勺，瞎子一样笨拙地把勺子插入面碗，舀起一勺汤。

那双手松开了发条。发条钥匙朝着他的方向旋转，然后和八音盒一起远离他。

他这时才看到全貌。

眼前是个喷着白漆的铁书架，八音盒自然地待在架子中心。八音盒右边是一堆竖着放的书。一条白皙、细嫩的胳膊伸过去，把一件白大褂挂上一本英文词典的书脊。词典左边是一本又大又厚的金融书，再往左依次是世界名著选集，中学教材，文学杂志，和几本分不清厚度与数量的笔记本。目光掠过八音盒，移到左边。左边胡乱地叠着一堆纸张，最上面的几张是乐谱，他猜测下面的也一样。

胳膊举得有点累了。他把嘴凑上去，吮吸了一口汤汁。嘴唇碰到了比它还冷的东西，油腻的感觉在嘴里化开。他咋舌，把勺子插回碗里：没插中，勺子“哒”地一下撞到了桌面。

操。他想。

白手将最上面的一张乐谱拿起，立在八音盒前——原来那八音盒还能充当谱架。他又远离了乐谱，点上一支细杆烟。他讨厌烟，还好抽烟的人不是他。叼起烟之后，他从书架下方取出一把吉他，烟灰落下，混在黄绿色的榻榻米中，很快看不见了。

“先生，有什么可以帮您的吗？”

一个女声从他的侧后方响起。

别打扰我。他想，脑中又升起另一个想法：果然还是来了。

“没事……帮我换个勺子。”

之后是细细簌簌的声音与弹吉他的画面的组合，像是他一边在餐厅吃面一边用耳机听歌，准确来说是与此完全相反。但那只白手太过不熟练了，连他这个门外汉都能察觉出明显的失误，弹没多久就要停下，然后从头开始。他呆坐着，看那只手拨弄琴弦。好像听见了一声“请慢用”。

然后他看见一只被纸巾包着的勺子，和已经泡胀的面条。

浮肿。

他端起碗，狼吞虎咽。

那天晚上，他关了灯，侧躺在睡垫上。房里很闷，被子很快被他踹到一边，胸口的汗浸湿睡衣，和身下的垫子黏在一起。他盯着手机，胡乱地访问着搜索引擎，手指在触摸屏上发出“啪啪”的闷响。

【幻视】。他写，然后按下“搜索”。

他产生了更多的幻觉。

白底黑字的英文键盘忽然变得立体，有了厚度。在他眼中，那些字母像一张张卡片，被装在白底的塑料袋里，挂在超市的挂钩上。

他按：“So” - 写有“S”与“O”的字符就变薄一点。

然后是“Ra” - 轮到“R”与“A”被取走一层。

接着是“Me” - “M”与“E”只剩下最靠后的几件。

S-O-R-A-M-E。

Sorame（幻视）。

幻视。他咕哝道。

漆黑的屏幕上跳出一系列帖子，【幻视】二字被贴心地标红，镶嵌在白色的句子中。像裁纸刀刚刚割破皮肤的那一会儿，留下的疤痕尚且还是鲜红的。再过一会儿就会变得棕黄，棕红，肿胀，发黑。

……然后被抠掉，留下一道白色的弧线。

他滑动页面，黑色的背景泛起水波。一个个字符从湖底升起，浮出水面，又被他滑动页面的动作推向别处。可它们又是整齐的，连在一起的。神以水为木，刻下祂的话语。

形散神不散。他突然想到这样一句话。好像是哪本讲写作的书上提到过这句话。

一股气从肚子里往上涌，涌到嘴巴。他不受控制地张开嘴，打了个深深的哈欠。

再次睁开眼时，他看见黯淡的，肮脏的瓷砖。昏黄的灯光来自上面和斜下方，他认出这是个窄小老旧的楼梯间，隶属于一座同样贫穷的建筑，像一个高血脂的可怜人。

它在他不知道名字的街区做着垂死挣扎。

他走下楼梯，经过一个转角。转角处开着扇窗，月光与街灯照进来，在地上留下他的影子。他看到，影子长着一对长耳朵，上身看不清楚，下身大略是穿着一条齐膝的修身短裙。影子走得很慢，一瘸一拐，走走停停，一只手扶着腰。

他正在向下。那影子带着他向下。

……向下……向下……

好安静。他想。没有踩踏的实感，只有自己在睡垫上辗转反侧的声音。

最后，他沿着血管走到了地面。远远地，他看到了一扇灰绿色的单元门。一只疲惫不堪的白手推开门，三两步便走到空旷的街上。天还黑着，先前见过的昏黄的光来自于月亮与街灯。他感觉自己转了个弯，踉踉跄跄地走着。

他看见红色。

红色……红色来自路边的消防栓。

红色……红色也来自垃圾桶旁的交通锥。

他忽然扭头——眼前是一家店铺的玻璃橱窗，此刻像一面镜子似的，照出他的身形。他看见，自己是一只毛发凌乱的女兔子，一身职业女性打扮，却穿着揉得发皱的衬衫和破烂的丝袜，画成一张大花脸。

错了。他想。应该说，我终于见到了这幻象的主人：她。

他看见，她的双臂随意地悬在空中，像断了线的木偶。她两手空空——看到这里的时候，她抬起手，对着玻璃窗上的倒影擦了擦脸。污垢散去，露出一副苦笑。

好美。他想。好可怜。

倒影突然变黑：应该是有车路过，车灯照了过来。他吃了一惊，猜测她也和自己一样吃了一惊。同时，他看见那是家咖啡厅，大招牌竖在柜台后面：【御茶之水】。

好大胆的名字，这里面的东西一定很昂贵。他想。

车开走了，玻璃上的倒影深深地叹了口气。她呼出的气凝成白雾，他以为她要在上面写点什么，却看见她随手把它划散。被划去的白雾出现在了他的手机屏幕上。

他按亮手机。重新亮起的屏幕湿漉漉的。

四点十三分。

他把自己当作她的偷窥狂，虽然是被动的。

他也说不清楚，这种感觉是安心还是恶心，只是愈发了解她了。

喜欢她。他想。

因为我喜欢她，所以我才会看到她眼中的画面。

我喜欢她，想要成为她。不这样的话，就没法解释。

组长走到他的工位前，目光居高临下。臭鼬科专属的体味与烟味早于影子落下，攫住他的咽喉。那只黑色的手“啪”、“啪”地拍着工位间的挡板，像组长发脾气时一颤一颤的胡子。他听见同事们的窃笑——不该听见的，“窃笑”应当只有表情，没有声音。

他又看见她在阅读小说。{露丝立刻站起身打算跟随其后，但整个世界一下子变得模糊。关着秃鹰的铁丝笼摇摆起来，仿佛即将破裂}*。

他看见，她的手指细细地抚摸着这句话，{像阅读盲文一样}*。世界很安静，他听见一首欢快的歌，滔滔不绝地流淌出来，时而跳起几个短促而清脆的单词，在空中“啪”一下不见了。没有声音的烟花，是仙女棒。

错了。他想。仙女棒也有“刺啦刺啦”的声音。

“咚！”

这次是一个愤怒的鼓点。他回神，那首歌现在唱到高潮，那句话他辨认出来了，是：“我在和你说话，你有没有听到！”

{男孩一边呜咽，一边依然紧抓着女人的腿}*。

他感觉自己的衣领被提起，窒息感迫使他站起来。他咳嗽，肚子被温热的液体浸得湿漉漉的，速溶咖啡的廉价苦味几秒种后才涌上来。

“看着我的眼睛！”

好愤怒的一句话。他想着，眨眨眼，诚实地说：

“……我看不到。”

笑声组成了鼓点。

我也看不到她，除非她愿意。

我是寄生在她眼球上的黏菌吗？

我是寄生在这具肉体里的黏菌吗？

艳丽的明黄色。他想。他想起曾见过的，实验室里的培养皿，黏菌吞噬燕麦，在延时摄影记录中像搏动的血管。

它活着。他想。但那朵蒲公英死了，蒲公英也是黄色的。

{“传单上的这个孩子有十岁大了。”年轻的保安说}*。

“——来我办公室。”

他听见组长说。在这之前，他还听见了自己的咖啡杯打碎的声音。一声清脆的闷响。这个杯子是他的母亲留给他的，他用了五年。

“好的，”他说，“实在是非常抱歉。”

你们才应该向我道歉。

——向我！

{“你们都应该道歉，全部都要。”}*

他又眨眨眼。

组长已经走了，同事也不再看他，装模作样地低下头，或是看杂志，或是玩手机。露西与某个博士的对话永久地离开了他的视线，白衬衫上的咖啡渍也无法证明它们来过。

他仍然不知道南卡罗来纳州到底有没有美洲豹。

他在水果店门口，剥开一个橘子。橘子被冷风吹久了，皮介于鲜脆与干韧之间。橘瓣大约有他的手指那么长。

他吃下一瓣，想到这句话，于是下一瓣被他放在手掌上比量。碎瓷片划开的伤口沾上橘汁，忠实地把痛觉传达给他。

确实，能完整地遮住他的小指。

“谢谢。”他对摊主说。他根本没看清摊主的长相——甚至不知道种族，只隐约看见一抹灰色的轮廓。

“谢谢”这句话，合该对他的组长说。臭鼬给他请了几天假，让他“好好调整状态”。那只黑色的手重重地拍在他的肩膀，臭鼬痛苦地皱起眉，像是被芸香熏了鼻子。芸香是种金黄色的花，离远了看有点像蒲公英。

人还怪好的。他想，但他仍在想美洲豹的事。美丽的橘黄色皮毛，上面长满了霉点。他也从未见过种族是美洲豹的兽人。

他又吃下一瓣。橘汁冰凉，甘甜，微酸。他咽下橘瓣，仿佛吞下了一艘被海妖粗暴地拧过的船，先是木板和海水一起滑下他的喉咙，然后是那艘船本身。

他又想起她破破烂烂地走出那栋楼的样子。眼中的世界随着她一深一浅的步子一摇一晃。神啊，毫不吝惜颜料，捏着画笔，在人行道上扭出蛇行的浓墨。她总是一个人，唯有他陪她下行，走出楼梯，经过玻璃橱窗，然后消失不见。

消失不见的是我还是她？

应该是我。他想。她体内还有许多人。

他知道，有一个人喜欢弹吉他，抽烟，总是弹错，一个月过去，才只弹熟练那堆乐谱的头几页。

有一个人是医生，或者研究员，或者这个专业的学生，穿着白大褂，翻着工具书，久久地看不进去。

有一个人是商务女性，穿西装，短裙，丝袜，化妆笨手笨脚，出门忘记带手提包。

有一个人爱好文学，来者不拒，看过大部头、轻小说，甚至买过他负责的刊物。

有一个人负责家务，擅长做饭，记账，笔记写得一丝不苟，每每看到钱包，总是愁眉苦脸。

有一个人在咖啡厅打工，热情开朗，灵动可爱，谁看到她都会笑。

她们和谐，互不干扰，组成完美的闭环。他是个不道德的偷窥狂，无法和她们组成那个神圣、幸运的“7”。

他忽然觉得委屈。

他会看到她们做爱的画面——错了，会以她们的视角体验做爱的画面。

她们有不同的，固定或不固定的爱人。他看着那些男人的手贴上他乳白色的胳膊，沿着锁骨摸到他的乳房，揉他的胸脯，小孩贪嘴似的吮吸他的乳头。那些贪婪的舌头在他身上游走，很快来到他的小腹——他看到自己下面不知何时开了个口子。

每到这时，她眼中的世界就变得模糊不清。她像是拼命地摇头，两眼含泪，头都不知道要转到什么地方。他看到天花板，看到墙壁，看到窗外枯瘦的月。月下的兔子有魔力，将她感受到的一切浓缩在视觉画面里，全部传达给他。烟雾缭绕。和她做爱的人饕足意满，她失去了半条命。

恶心。

他觉得委屈。香烟的味道，他怎么都无法习惯。

“明明……我也是被害者。”

他听见自己的声音——干哑，颓丧。他这才意识到自己刚才的那句“谢谢”没有说出口。

他回头。水果店在十字路口的另一侧，距离他不知道多远。可能是两百米，可能是五百米。人们稀稀拉拉地走着，他看到他们的衣服，耳朵与脸。他们从他的视野里出现，消失，像雨滴落入大海。

……

他忽然觉得，自己看到了幻象。

好熟悉的街道。

好熟悉的红色。

他看到安全锥，斜倚在垃圾桶旁，白色的反光条上黏着几笔粗野的污垢。距离它几步之遥，是那个熟悉的消防栓，在路边缩成一团。它像个被砍断了胳膊的稻草人，面朝灌木丛，张开结界。

他不受控制地走上前——好怪，这次的幻象随着他的动作而变化。

一步。

两步。

安全锥和消防栓被他甩在身后，眼前是一家咖啡店。他急切地扭头，整个人几乎要贴上玻璃橱窗。手掌和额头传来冰冷、坚硬的触感，鼻息被反射，拍回他的脸上。

【御茶之水】。

大招牌竖在柜台后面。在那下面，是一只蠢猴子贴在玻璃上的倒影。那只蠢猴子连胡子都没刮，穿着带咖啡渍的脏衬衫，嘴大张着，几乎要吞掉自己的舌头。倒影后面，是店内的服务员和客人，读报，看着平板电脑，擦拭着咖啡杯。他是画框内的角色，被玻璃板拦在现实的另一侧，永远无法触及。

连她也见不到。

“啊啊……啊啊啊……”

麦秆般的声带挤出被揉碎的嚎哭。

他忘我地奔跑，穿过每一个他看到的十字路口，直到头晕目眩，喉咙发甜，酸痛的双腿支撑不住他的身体。什么都看不见，什么都无法去想。他向前扑倒。双掌撑在地上，之后是双膝。一口没被咽下的唾沫打湿他面前的地砖，粘稠的，带着丝。

完了，我着了魔。他想。

然后，他意识到，自己颤颤巍巍地笑了。

他看到了一丛蒲公英。

那是丛开在马路边灌木丛脚下的蒲公英，根部的叶片托着朝露，花茎向上指，被拦腰掐断，末端发黑。一双穿着灰色西裤的腿从旁边走过，蒲公英短暂地离开他的视线，再出现时还是那么生机盎然。他看到一朵米黄色的小蝴蝶翩然飞来，绽放在了蒲公英的断茎上。蝴蝶合上翅膀，摸索了一会儿，展翅飞远了。

他扭过头。咖啡师是个高大的秋田犬，蓝衬衫外面罩一件黑色的针织毛衣，戴着一次性口罩。他的脸圆滚滚的，似乎总是在笑。

“您的蓝山，请慢用。”

金棕色的狗爪子放下一套带碟和勺子的咖啡杯，举着一套带铁架子的圆底玻璃瓶，将咖啡慢慢倒入他的杯子。他什么都没闻见，好像杯子里的是某种染过色的开水。他捏住把手，把杯子抬到嘴边，呷了一口，砸砸嘴。

味道很淡，他只喝出坚果的味道和一股莫名的酸味。

余味很差。他忽然想到这句话。它来自前些天编辑部收到的稿子。

——不。它来自前些天她读过的小说。

他闭上眼，揉了揉太阳穴。额头传来冰冷的触感，他自己的温度从不太听话的指尖渗进他的皮肤。

“哒。”

他睁开眼，看到秋田犬的背影。桌上多了一盘坚果，和一小杯奶。很可爱的不锈钢量杯，外漆上画着向日葵。他把奶倒进咖啡，看着眼前的黑水突然生出绸缎似的纹样。这时他才注意到，这不是黑水，这是红褐色的水。

那坚果呢？

他左顾右盼。店里还有三桌客人，都离他很远。他试探性地向坚果伸出手。秋田犬专心地擦着手里的杯子，不知道是没看到他的动作，还是默许了他。

手指触到一颗腰果。他被火烤了似的缩手，把腰果送进嘴里，嚼碎，咽下。很香，但是发苦。先前从咖啡中喝到的确实是类似这样的坚果味。

他又呷了一口咖啡。

他看见她半走半跑地推开店门。她戴着一顶米黄色的毛线帽，耳朵藏在帽子里。她穿着一件白色的印花卫衣，外面罩着一件拉链拉到肚子的绿风衣，肩上挂着一个布袋。她夹着胳膊，手攥成拳，护在胸口，他立刻注意到那惹眼的弧度。

原来她是这样的。他想，又觉得这远远不够。

她喘了口气，冲着秋田犬点点头便走进后厨。他的目光一直追逐着她。他看着她的腰线，屁股，露在外面的一小截白尾巴。他幻想着一个男性的轮廓走在她的身旁，与她共舞，亲吻她的身体。那个轮廓快速地垮塌了。

他忽然觉得嘴里很满，很苦。

咖啡杯空了，他的手愣在空中，手腕坠得发疼。他低下头，把杯子放回碟子上。咖啡碟旁边是半盘坚果，他捏起一粒夏威夷果，囫囵塞进嘴里。烤过的夏威夷果有股奶油般的甜味，和苦味混在一起，让他想起办公室里的速溶咖啡。

他抬起手。秋田犬冲他笑笑，握着一杯温水向他走来。

“越南咖啡合您的口味吗？”秋田犬问，“看您似乎对苦味有点敏感。”

“呃……”

他接过玻璃杯，仰脖，用温水把嘴巴堵住。他觉得自己像含着一口阳光，又暖又甜，咽下之后嘴里什么余味都没有。他低下头，看着面前的咖啡杯，坚果，画有向日葵的小量杯。他感觉秋田犬的目光在他的头顶打转。

“她今天不值班。”

秋田犬忽然说道。他听见秋田犬顿了顿，补充道：“后天她值班。”

他猛地抬起头。秋田犬的口罩被拉到下巴，露出一个……笑容。

他害怕了。那是一种自己被剖得光裸的羞耻与恐惧感。

“其实，也，也不是……”

他磕磕巴巴地解释——不是什么？“也”又是和什么的并列？

不是……

他颓然地垂下肩膀。

是。

根本就是！

他就是来看她的！

……可是，他有什么理由？

刚鼓起的冲劲“哧——”一下散去了，却像是顶住了他的喉咙。他猛烈地咳嗽起来。

他感觉自己的眼眶疼得滴水。

他又路过了【御茶之水】。

她今天不值班。无所谓。他只是散步路过。

路过一扇单元门，几步之后是另一扇。夜深了，人们被单元楼吞噬。还在街上走着的，都是浮游生物。

他听见吉他的声音。摇滚撕裂夜晚，让他的心脏一起笨拙地颤抖。她的手贴上他的胸口，按压，按压，按压，按压……

不。他只是路过了那栋建筑物，在楼下驻足，听她弹吉他。今夜的月是一片被剪下的指甲，弹吉他是要剪指甲。他凑近了，听见吉他声包裹的她的嘶吼。

太棒了。他想。他偷走她的眼睛，她借去他的嘴巴。

好美。

他感觉到自己的心跳。

“啊啊啊啊啊啊啊啊啊——”

“咚！”

一声……猛烈的锤击。

然后是第二声，第三声，越来越快，却渐渐变小。他听出，那是她的声音。

一切都变了。

他以为是唱腔的嘶吼写满了痛苦。

吉他用力地殴打着什么，或者被什么殴打。

支离破碎……哈哈。

他想象：

——那吉他砸在西瓜上，瓜壳迸裂，瓜汁四散飞溅，瓜肉也被砸烂，变成一摊红白相间、惨不忍睹的东西。它仍不满足，又砸在西瓜的肩膀，后背，西瓜旁边的沙地。吉他的弦断在空中，棕灰色的蝴蝶落在上面，口器蹭来蹭去，以为自己能吃到上面的果汁。

“哒……哒……哒……”

他听见她走下楼梯。这个世界只剩下他们。

她推开单元楼的门。他看见她半眯着眼，穿一件雪白的连衣裙，身后握着一把破吉他。她的身上流露出一种干涸的神色，像是她刚刚用尽了此生所有的情绪，包括眼泪。她很干净，太干净了，吉他也很干净。他想象中的杀瓜命案并不存在。

她的视线在他身上短暂地停留，又要飘向他的身后。

……不！

他跑了上来，几乎是哀求地捏住她的胳膊。

“请等一下！”

他听见自己这么说。

他看见自己这么说。

幻象啊。他看见一只可怜兮兮的猴子，顶着一张蠢脸，嘴唇干裂，眼角的毛糊在一起，眼眶发红。他看见自己仰视自己，他看见自己下意识地低头，收回下巴。自己的腿因为不知道是蹲还是跪的姿势早就疼得不行了。

“我……我见过你！我知道，你，你的很多事……”

他看见自己的嘴巴一张一合，他能看见自己的牙缝和舌头。他几乎都要闻到自己嘴里的臭味。

“你，你在那家咖啡店打工，对不对？然后你弹吉他，你，你还看书，很多杂志，小说，你有个八音盒，你穿白大褂——不对，你什么都穿，还有西装和黏菌……和化妆品！”

不兼容的错愕串不成珍珠项链。

“——对了，还有美洲豹！你知道南卡罗来纳有没有美洲豹吗？你还摘过蒲公英，闻过芸香……不，不是……芸香不是你……”

“——好了。”

他看见一双白色的手扶起他。他是做出“扶起”这个动作的人，同时又是接受这个动作的人。

眩晕。

他看见自己闭紧嘴巴，腮帮子微微胀起。

“我不知道你是谁，”他听见她说，她的声音里也没有感情：

“一晚一万五，不讲价。”

……啊？

他闷闷地问。

“说你喜欢的风格。医生，老师，OL的话，我换件衣服，今晚就能做。其他的风格，要等两到三天。”

……什么风格？

他想，嘴里问道：“吉，吉他手呢？”

他看见自己呆滞的脸，感觉到一股温暖的气吹到他的脸上。

“吉他手……不弹吉他的话，等一下就可以。”

“弹……的话……”

“我做不来。”

他的脸消失了。她的脸上没有表情，他却分明从她脸上看到了三个字：

【弹错了】。

他的心脏猛烈地跳动着。

他似乎听到了“嗡”的一声。

他抬起手，慢慢地指向自己的脸。

“我，我呢？”

“……啊？”

“风格……我，我的风格……”

“不明白你的意思。”她说，“你希望我扮成你吗？”

“——啊，不是！”

他立刻否认。在听到这种问题的一瞬间做出否定的回答，已经刻进了他的本能。

他忽然感觉，她的灵魂重新回到了她的身体。她仔细看他，他感觉自己像是被她细细地抚摸了。{像阅读盲文一样}*。他想。

“……我可以试试。”

“可以吗？！”

“我说的是，‘可以试试’。”

她冷硬地说，语气很快又变得柔软：“但如果不符合你的期待，也别失望。”

我们要合为一体了。

我们要合为一体了吗？

眼睛，回到它的主人那里。

那属于我的部分，要回到我的什么地方？

他看见她越过他，走向垃圾桶，把断成两截的吉他扔了进去。

于是，为了终结所有的故事，一个身着和服的黑衣杀手到来了。

他不知道杀手从何而来，眼中看到的第一个画面就是杀手用匕首划开她的脖子。刀刃闪着光，糊着一层血，血珠随着杀手挥刀的动作在空中飞舞。他忽然觉得那杀手没有杀人，只是切开了一个石榴，刀上沾着的也只是果汁。

为什么不是金黄色的颜料？

为什么不是蒲公英的花瓣或者黄粉蝶的翅膀？

“别——”

他喊，心里却想着：我还活着。

他又想：那她呢，她又为什么要死呢？

“为了结束这一切。”

杀手随意地把刀子在自己的黑衣上蹭干净，背过身子。他看不见杀手的脸，只从语气中听出嘲讽。

“或者，我不杀她。那样的话，我就要取走你的眼珠。”

那样的话还是杀了她吧——

他下意识地如此想道，回过神来，又羞愧地把脸藏进手里。

光线被遮挡，眼前的景象如他所愿地归于黑暗。吉他，石榴和黑袍子被他抛在脑后，和他曾做过的无数白日梦一起发酵、腐烂。他又想起那朵被她摘走的蒲公英。直到现在，他都不知道那蒲公英的结局。

最后，他听见那杀手说：

“你该庆幸，我没有让你做出那个选择。”

——The Gentle，写于X年X月X日

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*：本文的花括号{}中的文字全部引用自《炽焰燃烧》中的“信仰美洲豹的女人”，作者罗恩·拉什

其他参考资料：

《魍魉之匣》——京极夏彦

《丸之内虐待狂》——椎名林檎

《The Flea Waltz。feat.kafu》——A4。

（也许有Ave Mujica）

小说相关章节：死鸽子别吃